Картошка Фри

fried_potatoes

С самого раннего детства, когда я болела или ни с того ни с сего нападали грустяхи, у моей мамы, как впрочем я подозреваю у всех мам в мире, было секретное оружие. В моем случае -это “картошка фри”.

Когда мне исполнилось 4 годы, мы переехали из комнаты в коммуналке, где сумасшедшая соседка каждый вторник выбрасывала наш стол из окна кухни, в общежитие квартирного типа или по-простому “малосемейку”. Здесь так же имелась общая кухня на 8 квартир, но к нашему счастью столы из окон выбрасывать было не принято. Зато дети (я в том числе) засовывали спички в соседские котлеты, ели ложками чужое варенье из тазиков и жарили из кухонного сахара карамель. На кухне всегда кто-то торчал: я, когда с дуру ума, захлопывала дверь в квартиру, забыв ключи. Тетя Лена из 38 квартиры обсуждала последние новости с тетей Олей из 39…

Но рассказ не об этом. Кухня в общаге-это отдельная история. Рассказ мой про маму и волшебную, целительную силу жареной в масле картошки. Не той, что продают в Макдаке или приносят на гарнир с бургером, в каком-нибудь ресторане. А той, что с любовью нарезана, брошена в подсоленное кипящее масло, пожарена до идеального золотистого цвета и выложена на большую плоскую тарелку. Никто кроме мамы не умеет ТАК жарить “картошку фри”.

Даже сейчас каждый раз, когда мама приезжает ко мне, она обязательно спрашивает:

-Может тебе картошечки пожарить?

-Фри?-спрашиваю я

-Фри,-улыбается мама